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Dúvidas Cor de Rosa

Um blog extremamente fofinho e quase sempre zen.

Dúvidas Cor de Rosa

Um blog extremamente fofinho e quase sempre zen.

O meu primeiro

Abril 30, 2014

Filipa

Dia da mãe é este ano.
O ano passado não contou que o meu puto estava no bucho, não chateava ninguém. 
Sou daquelas que nunca sentiu o apelo da maternidade a pulsar feito doido. Até este pequeno milagre nascer não me estava a ver neste papel tão fácil na mesma proporção da sua imensa dificuldade. 
Só quando o vi pela primeira vez, nascido algum tempo antes do termo, é que me apercebi, que coisa engraçada, que o meu coração afinal não tem tamanho, que saiu do sítio e não vejo maneiras de lá o enfiar de novo. Agora anda feito parvo, pendurado do lado de fora, sempre em sobressalto e ainda agora a procissão vai no adro.
Fiquei sem tempo. Sem tempo para lamentos, sem tempo para dramas. As suas conquistas, pequeninas até agora, tomam-me a maior parte das alegrias, da vida e nunca tive tempo tão bom.
Curiosa dualidade. Se por um lado tenho saudades de dormir sem me levantar várias vezes por noite, por outro já não me lembro como era viver sem ele, o responsável de tudo ter mudado de sítio. O grande culpado de ter começado a achar graça a grandes mudanças. Depois tive a sorte de ter o puto mais bem disposto de todo o sempre. E mais giro também. Não há manhã que não acorde a rir, não há refeição que não faça com a maior alegria do mundo, noite que não adormeça com a calma que lhe passo, sei eu lá como. 
Comecei a perceber que isto de ser mãe não ia ser pêra doce quando desconfiei que se calhar não íamos chegar nem perto das quarenta semanas. O trabalho que tanto me consome, este país não é para mães trabalhadoras, foi o principal motivo para o meu não sossego na gravidez. As mais de doze horas diárias de labuta não ajudaram à festa e eu ai é?, toma lá uma carta de despedimento que eu não estou para estas merdas. E depois passou mais um dia, depois outro, depois mais uma semana e mal passámos a barreira que o Dr estipulou como segura, tudo correu tão bem que já tive cafés mais difíceis que o meu parto. Não quis epidural, não quis nada. Não que seja alguma heroína ou algo do género. Sou até uma grande cagona se querem saber. Aliás, foi por isso mesmo não quis cá nenhuma agulha perto da coluna, valha-me deus que coisa medieval. Doeu para cacete. Não sei localizar a dor, não a consigo quantificar, mas porra, se doeu. Gritei muito, ó lá se gritei. Que me queria ir embora, que não estava para aquilo, que ainda faltava deixem-me ir gritar para casa que depois volto, mas qual quê?, dali já não me deixaram sair sem o puto ao colo. Sim, colo. Tooooodos os dias há muito colo, muito mimo, muita paneleirice boa. Não quero ser uma mãe exemplar, quero ser uma mãe como a que tenho, a minha mãe, que não sendo perfeita, é a melhor que qualquer uma das mães que existe. Quero que o meu puto tenha memórias fantásticas da sua infância tal qual eu tenho da minha.
A minha mãe tem um sentido de humor sacana, o dobro do meu, na nossa escala de sacanice, e num belo dia de primavera decidi rapar a minha sobrancelha esquerda. Preparava-me para rapar a direita quando a minha mãe interrompeu cirúrgico processo. Já não me deixou prosseguir. Para eu perceber que aquela merda não cabia na cabeça de ninguém, deixou-me andar só com uma sobrancelha e durante muuuuuito tempo fui a risota à mesa, na hora das refeições. Sempre me dei muito bem com o facto de ser alta palhaça, maneiras que até achei divertido. Gostei da experiência, sempre tive tendência para cenas alternativas. E esta é a maior mágoa que guardo da minha mãe: se me tivesse deixado acabar o serviço, hoje tinha duas sobrancelhas rebeldes. Assim, só tenho uma. O que é chato.
Tenho mãe e sou mãe. Assusta-me o pouco tempo que tenho para estar cá sobretudo para eles os dois. Estou a entrar nos quarenta e de vez em quando confesso que fico depressiva com este assunto. Tenho de ir ver disto, bem sei.
As mães deviam ser eternas, caramba. A minha mãe é muito mãe e se me faltar, o meu filho só vai poder contar com meia de mim e isso é que não!
Ser filha e mãe traduz-se em textos paneleiros.
E em chorar ao escrevê-los.

Agora a sério

Abril 28, 2014

Filipa

Não sou pessoa para postar cenas tristes, muito menos difíceis de entender, de falar, de explicar. 
Faltam-me as palavras quando me deparo com o desespero que acaba em morte causada por alguém, a ele próprio. 
Fico muito abalada quando um jovem encontra na própria morte, a única saída, o remédio disponível para tanto sofrimento, qualquer que tenha sido a sua origem.
Não faço parte do grupo das maluqinhas do "RIP", das mensagens vazias e lamechas Facebook afora, são assuntos privados, doridos, há que respeitar e não acho que a maior parte dos posts feitos acerca de quem parte, respeite a memória dos mesmos. Não é isso que pretendo com este post.
Não conhecia o Pedro Cunha das novelas, não sou gaja de novelas, só a da minha vida, mas vi-o vezes sem conta nesta que é, para mim, uma das melhores músicas de sempre, num clip um bocado assim para o tosco, mas que me chamou logo à atenção.
E sinto-me triste. Muito. Era um puto. A vida toda pela frente e eu aqui à beira dos quarenta a pensar que já tenho tão pouco tempo e ele ainda ontem postou uma foto dele e hoje já cá não está.
E esta já foi a música da minha vida.





Merda para isto.

Ai a puta da minha vida!

Abril 28, 2014

Filipa

Eu não sei se isto será falta de descanso, se falta de sentido de humor, mas algo se passa comigo, eu não acho este tipo de merdas normal, eu não aguento, isto dói-me.
Sou das que acha que se faz da vida aquilo que se nos apraz, mas foda-se, eu não consigo não achar de uma anormalidade atroz este tipo de merdas e se conhecesse o Kapinha dava-lhe uns abrunhos naquele focinho paneleiro que havia de ver o que é que é mesmo bom para a tosse.
Mimikas.
Nem ao meu gato mais rafeiro eu chamava uma merda destas, ó foda-se (nota-se uma beca que estou a começar a ficar um bocadinho fodida com este gajo, pois nota?)
E temporariamente porquê?
Porque como se já não fosse suficientemente mau o caralho do nome, ainda teve a puta da ideia de oferecer cinquenta euros a quem adivinhar o nome. 

Kapinha para a fogueira, já!

Este blog é patrocinado pelo meu marido e muuuuuito raramente por mim

Abril 26, 2014

Filipa



Cá estão os fofinhos que cá chegaram felizmente com vida.

Sisley é a marca do meu coração porém e como a minha carteira não tem sentimentos, nem sempre podemos ser felizes, maneiras que deixo o nosso (meu e dos meus produtos da marca) Nirvana para quando o rei faz anos.
Ou então até o meu gajo achar que já nada me anima, que ando mais intragável que um nabo podre, que ninguém me pode dizer nada sem que eu esteja devidamente ençaimada, tungas!, aplica-me este tipo de golpe baixo que uma gaja até fica ko. 
Felizmente para ele que não sou das que se aproveitam. Ele sabe o que tenho, sabe o que preciso e quando vê que começa a ter espaço de sobra para as suas coisas na prateleira da casa-de-banho, destinada aos nossos essenciais diários, das duas, uma: ou escondi-os porque desconfio que ele os anda a usar, ou porque já eram.
Ora, eu sou pessoa que uso qualquer merda na fronha. Felizmente a genética, no que à pele conserne, foi uma fofinha para mim, maneiras que por ora nenhum sinal do tempo se reflecte na cútis. Já na alma a coisa pia baixinho, mas até aí ele é gajo para dar um jeitinho. Então, a soma é fácil de ser feita: acabam-se-me os produtos de beleza, e o que houver é o que uso. Se puder largar guita pois que compro o que prefiro, se não puder, é na boa, compro o que der. O resultado não é bem o mesmo, sobretudo na minha cabeça, mas dá para o gasto. 
Não poucas vezes peço-lhe para me fazer alguns recados que nem sempre correm da melhor maneira. Já aconteceu ter de ir ao supermercado trocar fraldas, já aconteceu de ir trocar roupa que comprou ao puto, enfim, há para ali muita confusão naquela cabecinha derivado, sobretudo, do facto de me querer agradar. 
Esta semana tinha-se-me acabado o creme de noite e calhou logo numa das semanas mais difíceis dos últimos tempos. Muita reclamação escrita, muita denúncia, muita esquadra de polícia, enfim, chegava a casa numa fúria e só queria saaaaaangue. Perguntou-me se precisava de alguma coisa, pois vi-me impossibilitada de me deslocar até ao éden da beleza e ele iria passar por lá. Escrevi-lhe num papelinho o que queria e cumpriu tudo à risca. Lá veio o creme acompanhado dos seus amiguinhos, até porque se viesse só, pobrezinho, com esta chuva e frio, não ia chegar em todo o seu esplendor. 
O meu gajo faz portanto muita gaja feliz. A mim, a mais recente proprietária destes babes e às gajas da perfumaria que até devem bater palminhas quando o vêem a entrar.
É que, parecendo que não, estão aqui para cima de quatrocentos euros.
Comprados.
Os resultados ficam para mim, se não se importam que a Sisley aqui só patrocina o meu bem estar porque a pago.
Entretanto decidi que devia elevar a fasquia e para a próxima no papelinho vou mandar vir maquilhagem.
Aí é que vou ver se este gajo serve ou nao para recados mais complexos ou se tudo tem sido uma questão de golpes de sorte.

Não contem comigo para cenas destas

Abril 24, 2014

Filipa

Resulta claro e não concebia um outro colectivo de jurados no programa "the voice" que passa agora no canal 1 e que assisto só mesmo porque gosto de música. 
Mickael Carreira e Anselmo Ralph foram, de longe, a melhor escolha. Este último tem uma canção com uma rima assim:
"Meu telefones e mails tu tinhas o pin
Deite-me mil motivos pra confiares em mim."

Não contem mesmo comigo.

Coisas da minha cabeça V

Abril 24, 2014

Filipa

Não sei o que é pior:
Se a Cristina Ferreira tenho ganho o prémio de melhor apresentadora de televisão, se o facto dela acreditar que o merece porque acha que o público começou a ouvir o que ela tem para dizer, ou ainda ela achar que tem alguma coisa de jeito para dizer além do nhónhónhó que ela própria reconhece que emitia no início do seu reinado.
Confusos? 
Também eu.



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