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Dúvidas Cor de Rosa

Um blog extremamente fofinho e quase sempre zen.

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Voltei de lá (report)

Julho 28, 2013

Filipa

Com a indicação de me portar bem senão sou pessoa para me ver a braços com um prematuro e isso é que não. Lá no hospital ranhoso não estava a correr bem. Não sou gajo para rotinas e aquela merda das limpezas às sete da manhã, banho às oito, comer às nove e por aí vai, estava a dar-me conta dos nervos e eu agora não me posso enervar. Nem comer muito. Nem correr. Nem andar muito. Nem deitar-me de barriga para cima. Nem ir a concertos. Nem ter emoções fortes-não sei como tal será possível, uma vez que hoje começa o novo programa da Cristina Ferreira. E ter cuidado com o sal. E com as saladas. E com o cocó da gata. Nem conduzir. Nem viajar. A bem dizer, a única coisa que posso fazer à vontade, mas assim à grande, é respirar, mas o meu João às vezes não deixa e dá-me com cada cacetada na caixa que até me cago toda.
Ainda bem que voltei. Tenho a roupa do puto para lavar, passar e arrumar. E tenho outra consulta no médico de família, que é coisa que cada vez aprecio mais, na Terça-feira, que preciso de mais baixa, pobre estado, o que lhe havia de calhar, outra chula. Ainda vamos ser capazes de passarmos o tempo de uma consulta a sorrir, eu sem o insultar e ele sem me revirar os olhos, vão ver.
Fui para o hospital com a ideia que ia sair de lá com o puto nos braços. Não saí. Ainda cá canta, mas voltei com um medo horroroso do parto, coisa que ainda não me tinha atravessado os sonhos. Medo dele nascer cedo demais para a maturidade dos seus órgãos, medo de ter de o deixar lá, medo de não ser capaz de o manter cá dentro, onde está tão seguro, mesmo sem saber o que de mal faço para estarmos sempre na corda bamba e isso é uma merda. Não sei o que é uma gravidez sossegada, a apreciar os mimos e atenções, a saborear desejos e férias e isto não estava nos meus planos que sempre fui criatura a quem as coisas corriam bem. Estou para aqui deitada a visitar blogues e a blogoesfera está uma merda, desculpem a franqueza, e a pensar que isto de ser mãe é um desassossego do caralho e ainda o puto não está encaixado.

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