Passaram dois dias desde que Ella saiu da clínica e ainda parece que está com uma bebedeira daquelas à antiga.
Não se segura nas patas, vai contra os móveis, as ombreiras das portas, à mesa da cozinha, da sala e hoje cagou no bebedouro da Chanel que achou aquilo uma afronta e cortou relações com Ella. Antes de ver os cagalhotos a boiar na água, pensei que também a cadela estava a enlouquecer. Ladrava para o recipiente e rodopiava e rosnava e eu sei lá. Depois vi que era só merda a boiar e fiquei muito mais descansada. Está periclitante esta amizade. A bicha está desorientada e eu estou pior ainda. Tem uma costura sem pontos visíveis, ou seja, visualmente parece colado e eu morro de medo que aquilo descole e que a criatura me ande a espalhar as entranhas casa fora, a encher tudo de sangue e me morra seca aqui num canto qualquer. Para o prevenir ando sempre, mas sempre com Ella ao colo e transporto-a para onde acho que ela precisa de ir. Levo-a até ao seu wc, levo-lhe o comer à cama. Não à cama dela, mas ao sofá de pele que ela definiu como a cama perfeita para a sua recuperação. Eu anui que a pussy está frágil mas estou sempre à coca de eventuais unhadas no meu fofinho sofá. Levo-lhe água, fiambre e queijo enroladinhos que Ella tanto gosta, mantenho o Guedes longe que o fulano quer é rolê, enfim, já tinha pouco com que me ocupar e ainda arranjei este part time. À noite é pior. Ella não quer ficar sozinha, Guedes não quer ficar sozinho, Chanel não quer ficar sozinha e eu tenho que arranjar estratégias para que as noites se passem calmas. Resolvi que petit Guedes, que é um autêntico gâteau (eu sei, eu sei, foi bué seca, mas que se lixe, é o que se arranja), dormia com Chanel e Dior e que Ella dormia comigo e assim tem sido. Pobre gâteau que de manhã vem a pingar baba das lambuzadelas que as duas malucas lhe dão all night long, mas no fundo, no fundo, o tipo até gosta. Mas o que interessa é que está a recuperar bem e já se aventura num saltinho ou outro, para desespero meu.
Tenho sempre uma animaçãozinha ou outra na minha vida, conforme se vê. Para a semana há outra que me está a deixar em ânsias, vómitos e pequenos apontamentos depressivos.
O cabrão do meu 39º aniversário.
Foda-se.